Minhas mãos trêmulas
buscavam você...
Precisavam achar
rabiscar,
fazer você...
Um pouco de tinta,
um papel,
minhas mãos vazias,
vadias,
queriam achar você...
Ainda assim,
mãos perdidas,
inquietas,
perdiam você...
Folhas brancas,
um pouco de tinta,
não poderia
viver você...
Mãos famintas,
quanto mais queriam,
quanto mais procuravam,
tremulavam,
apagavam
você...
Um pouco de tela,
uma caneta,
um lápis,
um pedaço de papel,
na tinta,
eu só queria
retratar você...
Um papel,
um pincel,
uma vida
uma tela...
Não poderiam
fazer aquela, que sem figuras,
fariam você...
Mãos,
suaves mãos,
mãos puras,
sem pinturas,
jogariam na tela,
a melhor aquarela...
Por mais que pintassem,
por querer que tivessem
não retratariam
você...
tioed (28/06/2013)
Por mais que o tempo passe,
sua imagem,
a pequena,
será eterna,
serena,
na tela esquecida,
onde o retrato
não morrerá...
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